Tres poemas de Philip Larkin

Poeta, bibliotecario, novelista y crítico de jazz británico, su poesía fue reunida en una antología bajo el título Decepciones“Yo no elegí la poesía, ella me eligió a mí”, respondió el inglés Philip Larkin (1922-1985) a la Paris Review en una de las pocas entrevistas que dio. Poeta, bibliotecario, novelista y crítico de jazz británico, no hacía tampoco recitales públicos (ni iba como público), no reseñaba libros ni daba clases, sino que trabajaba como bibliotecario y así lo siguió haciendo incluso cuando las regalías por sus libros eran suficiente. Una cosa así no le parecía nada especial. “¿Quién es Borges?”, preguntó al periodista que intentaba compararlo con el escritor y bibliotecario argentino.  

Decepciones es una antología de cincuenta poemas de Philip Larkin cuyo título dieron los traductores, Bruno Cuneo, Cristóbal Joannon y Enrique Winter. Ediciones Universidad Diego Portales la publicó en Chile, y de allí tomamos las versiones que siguen: 

Los lugares, los amados 

No, nunca he encontrado 

un lugar del que pudiera decir: 

aquí debería quedarme; 

ni he conocido a esa persona especial 

con inmediato derecho 

a todo lo que tengo, 

hasta mi nombre; 

encontrar eso probaría 

que no quieres escoger dónde 

echar raíces o a quién amar; 

les pides que te echen 

de forma irrevocable. 

de modo que no sea tu culpa 

si la ciudad se vuelve aburrida 

o la muchacha una tonta. 

Pero incluso perdiéndotelas 

estás obligado a actuar 

como si aquello que resolviste, 

de hecho, te apastara; 

será más sabio que te olvides 

que aún podrías encontrar 

lo que hasta ahora no has llamado 

tu persona, tu lugar. 

Llegando 

En las tardes más largas 

la luz, fría y amarilla, 

baña los tranquilos 

frontis de las casas. 

Un zorzal canta, 

rodeado de laurel 

en el jardín deshojado. 

su voz fresca y clara 

sorprende al muro de ladrillo. 

pronto llegará la primavera, 

pronto llegará la primavera; 

y yo, para quien la infancia 

es un olvidado aburrimiento, 

me siento como un niño 

que llega a una escena 

de reconciliación adulta, 

y no entiende nada 

salvo la risa inusual, 

y comienza a ser feliz. 

Los árboles 

Los árboles comienzan a dar hojas 

como algo a punto de ser dicho; 

brotes recientes ceden y se abren, 

su verdor es un tipo de tristeza. 

¿Acaso ellos renacen y nosotros 

envejecemos? No, mueren también. 

Su truco anual de verse nuevos 

se imprime en los anillos de la veta. 

Aún así los castillos inalcanzables 

trillan en la espesura de cada mayo. 

murió un año, parece que dijeran, 

comienza otra vez, comienza otra vez.