Tres poemas de J. R. Wilcock

_{Por J. R. Wilcock. Traducciones de Guillermo Piro.}

Dos

Conmigo mi mundo desaparecerá, la red

que me tejí como una araña

que está inmóvil en un rincón de la tela

y a veces come y a veces la remienda;

pero su tela cada vez está más rasgada

y la araña no tiene ganas de arreglarla.

Entretanto proseguirán los otros mundos

cada uno con su insecto en el medio vigilante,

tramas brillantes o bien madejas grises,

esferas como jaulas delicadas

que no tienen paz y en medio la araña

hasta que desaparece y nadie se da cuenta.

Pero tú, ya que también has querido hacer tuyo

este mundo que tal vez fue el más bello,

repleto de alfileres de oro y fibras finas,

acércate a mí, envuélvete en la misma

red compleja que no se repite,

poséela y sostenla hilo a hilo

como yo lo hice hasta ahora estando solo.

La joven tarentina

Llorar lo que pasa y ya no vuelve,

costumbres, cantos, civilizaciones fastuosas,

es hacer religión con la historia,

rezarle al calendario como Hegel.

Pero el dios puede invertir el curso de los relojes,

reencarnar en Marlowe, en Villon, en Propercio,

y si no es en ellos, en esa luz difusa

que acogieron y supieron mostrar,

porque el pasado es uno con el futuro,

y esta rueda loca de la historia

es una nueva estratagema del demonio

para volvernos ciegos ante esa luz difusa

que algunos acogieron y supieron mostrar,

y que otros acogerán y mostrarán.

Resurgirán los toros alados, las esfinges,

y si no Safo, al menos la sombra negra del bosque

de uno que adora la luna y se hace matar;

volverán los desiertos los leones

y por amor de un tirano bondadoso

un joven se arrojará una vez más al Nilo

o en otra parte, siempre bajo esa luz

que no tiene historia y que a veces me ilumina.

El hombre en el estado llamado natural

El hombre en el estado llamado natural

es una abstracción: fuerte, cazador,

sano, sin problemas, rico de los días

y de las noches avaro, orgulloso, ingenioso.

Sueño de una época que se soñaba a sí misma.

Pero el hombre es esto que vemos cada día,

animal complejo sin historia.

Todo lo que es, es como lo vemos,

y cada interpretación es como una sombra

que se despega de lo que la produce

para volverse a su vez un objeto

pasible a su vez de interpretación.

Cada hombre es una espiral, y en cada punto

de la espiral tiene su centro otra espiral,

y así hasta el infinito, que es justamente el hombre

rodeado por todas sus posibilidades.