Poesía

Oro en la lejanía: tres nuevos poemas de Alicia Genovese

Poesía argentina contemporánea

Nacida en Buenos Aires, Alicia Genovese es poeta, ensayista y profesora en la Universidad Nacional de las Artes. Se editó en 2018 La línea del desierto, su poesía reunida. Publicados por Gog&Magog, compartimos tres de sus más recientes poemas.

 

"Cuando parece que hay demasiadas palabras en el mundo encontrás Oro en la lejanía y encontrás demasiado mundo en las palabras. Un libro de velocidades: los viajes, los naufragios de migrantes, las heroínas del rescate mediterráneo, las detenciones arbitrarias en aeropuertos, los escapes de la poeta al Delta, las visitas de un pájaro tacuarita mientras escribe, y de nuevo, las barcas en la noche con su tarea bíblica (salir de Egipto), pero el mundo se detuvo un día. Detuvo el bien y el mal, el turismo y las migraciones. Y llega la quietud, la fijeza del gato en el techo que mira al halcón que mira a las palomas. La fijeza. El mundo tiembla y recuerda nuestra naturaleza fugitiva (....) Pinceladas en los versos de Alicia pintan lo que la naturaleza pinta en nosotros: su presencia, su danza, nuestra sombra cazadora y recolectora", escribe Martín Rodríguez para presentar los nuevos poemas de la poeta argentina. 


Nacida en Buenos Aires, Alicia Genovese es poeta y ensayista. Se editó en 2018 La línea del desierto, su poesía reunida. Es profesora en la Universidad Nacional de las Artes y por épocas, habitante del Delta. Publicados por Gog&Magog, compartimos tres de sus más recientes poemas:


 


 


La vida previa


 


 


¿Qué se sabe del corazón


 


de los jacarandás


 


antes del estallido en ese azul, 


que se nombra violeta


 


que se nombra celeste, 


seda incuestionable


 


si la dejás brillar 


desde tus ojos?


¿Qué se sabe


 


antes del derrame


 


en la catarata intempestiva 


de noviembre, antes


 


de la suavidad


 


sobre las veredas ásperas 


cuando el tiempo


 


se retrae


 


en su más simple felicidad? 


¿Qué


de la claustrofobia en el frío, 


del murmullo enloquecedor 


en las ramas, antes del azul 


cuando la flor futura


 


abre su herida


 


y se adueña del espacio?


 


 


 


 


 


No sé sufrir por mucho tiempo


 


 


Abrís la puerta y tu gato 


se lanza hacia el jardín 


necesitado, trepa al muro 


en dos zancadas.


Un olor, un temblor


lo mueven, lo acompasan.


Qué del yo, qué de un otro


se imponen en el salto,


en esa premura deseante


que sabe dónde hay aire


y dónde dejó de haber.


 


Cobrar impulso, como él lo hace, 


cuando la estación


 


ilumina más temprano las cosas, 


cuando la raspadura de la noche 


se suaviza.


Preparás tu desayuno


y las ramas podadas


de la Santa Rita


fulguran en sus brotes.


Atrás el desconcierto


de la pérdida.


Un saxo ensaya


desde la casa lindera


y sus acordes amplían


 


el mundo, mueven


 


tus piernas, subís


 


a una nave de tránsito 


hacia tu Solaris ingrávido. 


Atrás el caos


del pesar. La lejanía


se magnetiza


 


ofrece pasajes.


 


El cambio de estación trae 


un nuevo planeta,


oxígeno de Marte


y como a tu gato en su salto 


te sigue sosteniendo


 


el universo.


 


 


  


 


 


 


 


Animales domésticos


 


Por la mañana llegan los halcones. 


Hay una palmera al lado de la casa 


donde anidan palomas.


Los halcones vienen


en busca de sus presas.


 


Escucho en lo alto los silbidos 


los veo desplazarse cuando 


extienden sus alas, hechas


para vuelos mayores.


 


Mi gato en el techo este domingo, 


el pelaje del lomo erizado


el halcón que silbaba


 


a pocos metros;


 


se quedó muy quieto 


escrutándolo, muy quieto


 


hasta que el halcón se fue.


 


El ojo de lo salvaje 


está muy cerca 


¿qué harás


 


cuando te enfoque?


 

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