Tres poemas de Laura Forchetti
Poesía argentina
Sábado 05 de enero de 2019
Tomados de Libro de horas (Bajo la luna), que recibió el primer premio de poesía en el concurso del Fondo Nacional de las Artes en 2016. Nacida en Coronel Dorrego en 1964, Forchetti es también autora de libros como Temprano en el aire, Cerca de la acacia, Cartas a la mosca y Un objeto pequeño.
"La escritura ayuda a la percepción. El descubrimiento, la curiosidad, la captación del mundo natural –y también humano– despierta, al menos en mí, el deseo de escribir como forma de acercarme a esos mundos. Escribir deteniéndome en los detalles, en los pequeños movimientos, en los sentidos, es una manera de conocer, de entrar en el misterio, no para develarlo –imposible tarea– si no para aceptar que somos parte de ese misterio, esa red sutil que nos sostiene", dijo en una entrevista con Vallejo & Co. Nacida en Coronel Dorrego en 1964, Laura Forchetti es autora de libros como Temprano en el aire, Cerca de la acacia, Cartas a la mosca y Un objeto pequeño.
Tomados de Libro de horas (Bajo la luna), obra que recibió el primer premio de poesía en el concurso del Fondo Nacional de las Artes en 2016 y que dialoga en intimidad vegetal con Aves del Plata, de Guillermo E. Hudson, tres poemas para ingresar en su universo.
Devoción
la rosa rosa
gemela
de aquella que trajo
semana santa
florecida en la arena
desplegada
para la bienvenida
cuando no sabíamos nada
de los milagros del patio
la promesa de su capullo
amaneció
mordida por los caracoles
lamparitas de carnaval
andarán
iluminando de rosa
el cuerpo transparente
pero si espero
cuatro días
veré:
abierta
espléndida su mitad sana
ofrecida a mayo
como una virgencita
de los abandonados
el romero
a sus pies
por ejemplo
que suceda algo
con la tristeza
pide
Febrero
es mejor buscar en la oscuridad
aquello que perdimos
en la oscuridad
la mano se orienta en el silencio
dejar los ojos ciegos quietos
actuar a tientas
Acto de contrición
vía láctea o piedra pómez
brizna de seda deshecha
cuando pasa la escova
desovilla
adiós arcoíris que temblaba
de frío esta mañana
en cinco o seis gotas
entre el rosal y la margarita
número perfecto
dorado
sombra del sol
adiós
la escoba o el viento
o mi mano que borra
milenios
el puente
el marco
los hilos de amarre
los radios
la trampa espiral
arde en el aire
el espacio vacío
lleva el ojo hasta allí
vibra
todo es caja de resonancia
cículo tensado
entre pétalo
y pétalo
sus pequeños pies
palitos chinos
agujas de baile
acrobacia
dónde
el jardín se teje alrededor
hilos la luz
reza por ella
desperdicia la mosca
de aburrimiento
el día
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