"Cuando parece que hay demasiadas palabras en el mundo encontrás Oro en la lejanía y encontrás demasiado mundo en las palabras. Un libro de velocidades: los viajes, los naufragios de migrantes, las heroínas del rescate mediterráneo, las detenciones arbitrarias en aeropuertos, los escapes de la poeta al Delta, las visitas de un pájaro tacuarita mientras escribe, y de nuevo, las barcas en la noche con su tarea bíblica (salir de Egipto), pero el mundo se detuvo un día. Detuvo el bien y el mal, el turismo y las migraciones. Y llega la quietud, la fijeza del gato en el techo que mira al halcón que mira a las palomas. La fijeza. El mundo tiembla y recuerda nuestra naturaleza fugitiva (....) Pinceladas en los versos de Alicia pintan lo que la naturaleza pinta en nosotros: su presencia, su danza, nuestra sombra cazadora y recolectora", escribe Martín Rodríguez para presentar los nuevos poemas de la poeta argentina. 

Nacida en Buenos Aires, Alicia Genovese es poeta y ensayista. Se editó en 2018 La línea del desierto, su poesía reunida. Es profesora en la Universidad Nacional de las Artes y por épocas, habitante del Delta. Publicados por Gog&Magog, compartimos tres de sus más recientes poemas:

La vida previa

¿Qué se sabe del corazón

de los jacarandás

antes del estallido en ese azul, 

que se nombra violeta

que se nombra celeste, 

seda incuestionable

si la dejás brillar 

desde tus ojos?

¿Qué se sabe

antes del derrame

en la catarata intempestiva 

de noviembre, antes

de la suavidad

sobre las veredas ásperas 

cuando el tiempo

se retrae

en su más simple felicidad? 

¿Qué

de la claustrofobia en el frío, 

del murmullo enloquecedor 

en las ramas, antes del azul 

cuando la flor futura

abre su herida

y se adueña del espacio?

No sé sufrir por mucho tiempo

Abrís la puerta y tu gato 

se lanza hacia el jardín 

necesitado, trepa al muro 

en dos zancadas.

Un olor, un temblor

lo mueven, lo acompasan.

Qué del yo, qué de un otro

se imponen en el salto,

en esa premura deseante

que sabe dónde hay aire

y dónde dejó de haber.

Cobrar impulso, como él lo hace, 

cuando la estación

ilumina más temprano las cosas, 

cuando la raspadura de la noche 

se suaviza.

Preparás tu desayuno

y las ramas podadas

de la Santa Rita

fulguran en sus brotes.

Atrás el desconcierto

de la pérdida.

Un saxo ensaya

desde la casa lindera

y sus acordes amplían

el mundo, mueven

tus piernas, subís

a una nave de tránsito 

hacia tu Solaris ingrávido. 

Atrás el caos

del pesar. La lejanía

se magnetiza

ofrece pasajes.

El cambio de estación trae 

un nuevo planeta,

oxígeno de Marte

y como a tu gato en su salto 

te sigue sosteniendo

el universo.

Animales domésticos

Por la mañana llegan los halcones. 

Hay una palmera al lado de la casa 

donde anidan palomas.

Los halcones vienen

en busca de sus presas.

Escucho en lo alto los silbidos 

los veo desplazarse cuando 

extienden sus alas, hechas

para vuelos mayores.

Mi gato en el techo este domingo, 

el pelaje del lomo erizado

el halcón que silbaba

a pocos metros;

se quedó muy quieto 

escrutándolo, muy quieto

hasta que el halcón se fue.

El ojo de lo salvaje 

está muy cerca 

¿qué harás

cuando te enfoque?