1. ¿Cuál es el objeto más antiguo que conservás? 

Una frazada bordó, de pura lana, tejida en dos grandes paños, con un motivo de flores coloridas bordado a mano en el perímetro y un trenzado de flecos. La frazada es de Andalucía, del año 1906 o 1907, y fue parte del ajuar de casamiento de mi bisabuela Manuela. Pasó de Manuela a Josefina, una de sus hijas; de Josefina, hermana de mi abuelo Edmundo, a Isabel, mi tía. Fue ella quien me la dio cuando supo que me iba a casar. Está en perfecto estado y la usamos todos los inviernos. Además de abrigadísima, tiene mística: sobrevivió varios matrimonios y una migración.

2. ¿Qué libro de otro autor produjo en vos el efecto que te gustaría producir en quienes te leen?   

Difícil elegir uno pero me la juego con Desde dentro, de Martin Amis. La proporción áurea de oficio, inteligencia, confesión y distancia cínica genera una narcosis de lectura imposible de describir. 

3. ¿Lo mejor y lo peor que te dio la literatura? 

Lo mejor, otra oportunidad para brillar, ser mediocre o fracasar. Lo peor, no ganar plata.

4. ¿Cuál es el libro que más regalaste y por qué? 

No sé si regalé el mismo libro más de una vez. Pero el libro que más recomendé es Jellyfish, de Carlos Godoy. Porque es muy bueno en demasiados niveles. La voz, el registro, la captura de cierta idiosincrasia feminista en adición al planteo político en el momento en el que la novela fue publicada.

5. ¿Como qué disco suena la música funcional de tu cabeza? 

Como cualquiera de Frank Zappa. Porque su música no es solo música. Tiene ruidos, diálogos, bits de humor, algo del orden de la payada, la quema de banderas. Es reflexiva, es depresógena, por momentos beligerante, también alegre. Es música discontinua, deforme, díscola y despareja. Pero con la honra de la posición propia. 

6. ¿Cuál fue el color más hermoso que viste en tu vida y dónde aparecía? 

El color más hermoso que vi fue el negro. Pero no un negro común, un negro cualquiera, el negro de estos caracteres o de una pantalla apagada. Era un negro nuevo, un negro extremadamente invasivo, envolvente, poderoso. Un negro que no podía ser más negro, más profundo, más compacto, más total, más encorvado sobre mí. Era el cielo de San Martín de los Andes, salpicado por un cardumen de estrellas enormes, titilantes, una noche invernal en el año 2012, si no me equivoco. Íbamos por la ruta en la camioneta de mi amiga Celeste, que es guardaparques, y frenamos y bajamos para dejarnos abrazar por ese terrible manto.

7. ¿Con qué escritor o escritora que ya no pisa el mundo de los vivos quisieras tomar un taller literario? 

De afuera, con David Foster Wallace. De Argentina, con Jorge Baron Biza. Respeto.

8. Un libro que hayas prestado y no te devolvieron. 

Estado de malestar, de Nina Lykke. Lo tiene mi mamá. Hola, Ma, devolveme el libro.

9. ¿Cómo ordenás tu biblioteca? ¿Nos mandás una foto? 

Lo que hay en mi biblioteca no califica como orden aunque tampoco es lo contrario. Tengo pilas que están acomodadas por autor, otras por editorial; en una zona tengo los títulos más ensayísticos, en otra algunos clásicos. También tengo la pequeña parva de libros por leer (para el trabajo). Tengo libros diseminados por otros espacios de la casa.