_{Por Sergio Pujol.}

Uno.

Eric Hobsbawm, The Jazz Scene (Pantheon, 1993). Hobsbawm escribiendo sobre jazz era un historiador “social”, y cuando hacia historia social era un escritor “cultural”. Quizá lo más interesante de este libro sea la explicación que el autor nos brinda sobre la expansión mundial del jazz, la que provocativamente compara, por su rapidez y contundencia, con la del Islam en el Medioevo. Por otra parte, qué lindo es leer a un historiador marxista escribiendo sobre la cultura popular de los EEUU.

Dos.

Alessandro Baricco, El alma de Hegel y las vacas de Wisconsin (Ediciones Siruela, 2000). Delicioso ensayo/panfleto escrito para demoler el sistema de valores que organiza el mundo de la música todavía llamada clásica. Es posible que, ya avanzado el sigo XXI, haya perdido algo de vigencia, pero de vez en cuando lo reviso con placer. Descubrí este libro –en realidad me lo regaló una amiga– antes de volverme lector del Baricco novelista.

Tres.

Alex Ross, El ruido eterno (Escuchar al siglo XX a través de su música) (Seix Barral, 2009). No hay mucho que explicar: el subtítulo es elocuente. Es un libro deslumbrante. Y estimulante, aunque hay que ser muy temerario para intentar copiarlo. Mi única objeción es que toma a la música popular como secundaria, si bien se cuida de sonar paternalista.

Cuatro.

Gary Giddins, Satchmo. The genius of Louis Armstrong (Da Capo Press, 2001). Se escribieron varios libros sobre el músico popular más importante del siglo XX (me hago cargo, y hasta me atrevería a suprimir “popular”). Este no llega a las 200 páginas con letra grande. Giddins es el mejor crítico de jazz de todos los tiempos. Su defensa del Armstrong “comercial” es brillante.

Cinco.

Blas Matamoro, La ciudad del tango (Galerna, 1969). Sé que el autor reniega de algunas observaciones de este libro de juventud. No sería difícil objetar, desde los estudios culturales, cierta rigidez adorniana en su análisis. Pero que en pleno Onganiato el tango haya sido materia de un análisis sociopolítico es un dato sabroso para la historia de las ideas en la Argentina. Además, no jodamos: sigue siendo un libro fascinante. Al menos a mí me abrió la cabeza.

Seis.

Esteban Buch, The Bomarzo affair. Ópera, perversión y dictadura. Este libro se inscribe en el plan a largo plazo que Buch parece haberse impuesto para explorar, con finísimo método, los escándalos musicales de implicancias políticas. Me gusta mucho este libro, aunque podría haber elegido prácticamente cualquier otro del autor: celebro aquí una línea de estudio.

Siete.

Greil Marcus, Mystery Train. Imágenes de América en la música rock & roll (Contra, 2013). El primer libro de Marcus es tal vez el mejor de su siempre bien ponderada saga. El ensayo sobre Robert Johnson, el blues y la historia estadounidense es magistral.

Ocho.

Michele Mari, Rojo Floyd (La Bestia Equilátera). Tomé este libro con cierta petulancia descalificadora (“otro que se manda la novelita rockera”), pero me rendí en su “Primera Lamentación Ultramundana”. De todos los regresos de Syd Barrett a la narrativa del pop, este es el más honesto y poderoso.

Nueve.

Laurent de Wilde, Monk (Alba). Músico devenido en escritor, L.d.W escribió un libro sorprendente, un poco biografía, otro poco ensayo musicológico. Es para leer antes y después de Monk. Sus descripciones musicales logran eso prácticamente inalcanzable: rigor técnico y elocuencia literaria.

Diez

Ian McDonald, Revolution in the head (The Beatles´ Records and the sixties) (Henry Holt and Company, 1994). Por suerte está en español desde bastante tiempo, pero yo lo leí en inglés cuando no eran muchos los libros de rock que se traducían al español. Un recontra-clásico de la indigesta bibliografía Beatle, y un virtuoso ensayo de historia cultural de los años 60. Tema por tema. Después llegarían cazadores de mariposas con arsenal teórico a cuestas, pero yo me sigo quedando con McDonald. Y con Los Beatles.

(El orden de los libros elegidos es casual).